isto até podía parecer invenção, mas não é.
juro eu aqui pela minha alma de galinha solta, que tudo o que aqui está escrito é verdade verdadeira e aconteceu e acontece. facto verídico, pois sim. e deixo lá o 'c', porque sou eu mesma conservadora em muitas 'certas e determinadas' coisas, como é esta a da língua portuguesa...
eu não prefiro os táxis...
enquanto as pernitas e as asitas permitirem, lanço-me em voos rasos ou altos, curtos ou longos em exercício pela cidade. também porque tenho viatura própria. 'própria' não porque seja minha, que nada tenho meu, mas porque é viatura 'particular', que dá serventia às aves da Esperança. e ainda, porque antes do táxi, há o belo do transporte público, aquele em que nos enfiamos tal qual sardinha em lata na maior parte das vezes... apesar de 'pública' também, querendo dizer que não me tenho em casta alta, confesso que dos públicos, gosto (e pouco) é dos jardins.
assim sendo e para concluir a 'não preferência' mas o continuado uso, e porque estacionar a viatura própria é coisa que leva muito do tempo aqui por estas bandas, e como sou mais ave que peixe, preferindo o ar à lata, e porque foram tempos de barriga cheia (com o ovo, que isto já vem de trás) e agora são tempos de voos mais rápidos que me lancei nas corridas
again, o táxi vence muitas vezes a parada.
mas cogito sempre mais do que um ou dois dos minutos para a decisão final. até porque é 'pilim' mal gasto este que se gasta em táxis. eu acho! e também porque, salvo a rara excepção que as há, o taxista é ave rara. quero eu dizer que não é à toa que se é taxista. aquela coisa de usar o corta-unhas enquanto se espera pelo freguês, buzinar ainda nem o sinal abriu, usar palavreado brejeiro, fazer manobras únicas, andar sempre acompanho do Senhor em terço pendurado no retrovisor e afins é 'bichinho' que está lá, é ADN, é dado adquirido e não é adquirido depois... quantas e quantas vezes se usa mesmo a expressão 'és taxista!' como se de uma coisa feia se tratasse...
no meu cogitar, há aqui um lado do meu miolo que me diz em baixa voz e sempre...
'não apanhes martinha. vai de voo... tens tempo. já sabes no que dá...'
depois e porque muitas das vezes o cogito vira cacarejo, ouvem-se as aves da casa...
'vai de táxi. é para isso que servem os táxis. deixa-te de coisas.'
e lá vou eu...
e lá vem história...
primeiro AS EXCEPÇÕES
que também as há. e o problema, disse-me um senhor taxista, é (e mais uma vez) a fiscalização.
é que para se ser taxista, tira-se curso (sabia lá eu!), que não sendo superior, não tem propinas mas mesmo assim não é de borla. são 500euros, moeda actual. e depois renova-se o cartão. aquele que os motoristas de táxi, também assim designados, têm pendurado, ou devem ter, à vista do freguês. e na renovação do cartão, fazem-se exames psicotécnicos (nem eu sabia que ainda se faziam...) e exames com delegado de saúde. e salienta-se, 'delegado de saúde, não é médico!' mas, vá-se lá saber porquê, renovam-se os cartões das excepções, e dos alcoólicos, drogados, mal-educados, e outros que tais...
eu perguntei... cheirou-me a taxista de excepção, e até meti conversa... ou melhor dei-lhe continuação, aos 'preliminares', salvo seja, eram sobre o tempo, que hoje estava sol e ameno, 'bom para nós, mas nada bom para a agricultura e para os animais'.
O Diamantino DO PRINCÍPICE REAL,
claro está que é uma excepção.
ora daqui ao Príncipe Real, são 3euros e 90cêntimos, que passam a quase 6 quando a volta é maior, que pode sê-lo, quando me cobram o carrinho do bebé que vai na mala ou o carro das verduras, cheio que dá dó.
é que do Principe Real à Esperança, só viajo de
chauffeur, ao sábado em dia de mercado e quando ultrapassei o limite de peso permitido por lei que uma galinha-mãe com o seu pintainho ao peito ou no carrinho pode carregar.
e o Diamantino não me cobrou nem o carrinho do bebé nem o das verduras. e fiquei avisada que precisando de alguma coisa, é perguntar ali na praça, a do Principe, pelo Diamantino, 'que todos me conhecem'.
o Diamantino tem doença e não vai a nenhum aniversário da familia. nem das filhas nem dos genros e menos ainda dos netos. 'e para o almoço que vou agora, que já não trabalho mais. largo-a aqui e vou já de bandada, nem a mulher levo. ela também não quer ir, e eu não quero que ela vá. estou lá melhor sózinho. não posso beber. e por isso não vou a nenhum aniversário. chateia-me isso. não posso beber nada então não vou. tenho esta doença faz tempo. mas é assim. vou a estes almoços, que já no ano passado fui, mas vou sózinho.'
e eu fico já aqui, que nem tempo tive para o diálogo, que o Diamantino 'monologou' e não permitiu a minha intervenção. sorri o tempo todo e fui interrompendo a medo, 'então?' 'pois...'
no final da corrida desejei-lhe um bom fim-de-semana e um já agora bom almoço.
e precisando de algo, vou com certeza perguntar pelo Diamantino, na praça do Príncipe Real.
RAPARIGAS BOAS
destino... Campo Pequeno.
já é corrida mais apetecível para quem conduz. para mim, é 'a' oportunidade para uma boa caminhada, que as fiz e faço tantas vezes. mas às vezes não tenho o tempo disponivel e não há milagres, que mesmo em voo galináceo, não há asas que me ponham lá, desde aqui da Esperança, em tempo do pouco.
e lá fui... outra vez a não querer ir. de táxi.
táxi sujo, mal tratado. e
chauffeur não melhor. fico ali, a ocupar o menos de minimo espaço a que o meu corpito de galinha me obriga e permite e quase sustenho o ar até ao momento de me ver à solta outra vez. não toco em nada.
à Assembleia da República e em quase meio da passadeira de peões, o táxi pára para deixar passar um casal que mal vi.
'posso-lhe fazer uma pergunta?' pergunta perigosa já esta... o que é que daí virá... 'pode, acho que sim.'
'não percebo estas raparigas de agora. raparigas novas, boas...'
olé! penso eu... ele disse BOAS, raparigas BOAS. olho para ver quem atravessa... não vejo nada... e continua...
'...mas escolhem namorar os pretos. o que é que me diz a isso?'
olé olé! ele disse 'os PRETOS?! escolhem namorar os PRETOS?!'...
eu??? nem estou em crer que ouvi o que acabei de ouvir... e respondo 'o amor não tem cor.' mal me fiz ouvir, não porque cacarejei baixo, mas porque o motorista decidiu continuar... 'eu até sou casado, casado não, junto, com uma cabo-verdiana, mas isto também é demais... não consigo entender. e depois andam todas agarradas a eles.'
really???
oh meu Santo Cristo, será isto possível? porquê a mim? não vou dialogar... mudei de ideias e pedi paragem ali a meio do percurso, que até ao Pequeno do Campo é grande demais o tempo.
andei cem metros e apanhei outro táxi. em silêncio.
CARALHO
do Largo de Camões até à Esperança, é valor menor também. e caminho curto. mas lá está, vinda do Brio, com o mais pequeno e carro de compras cheio, saltitando pela calçada portuguesa, não é voo seguro. e quando a barriga estava ainda cheia, pior! é que a calçada portuguesa é bela é sim senhor, mas é só muito bela para quem não caminha nela. não é para retirar. mas sería bom manter em boas condições. como quem cuida. tomar conta para não chegar ao estado em que está.
ali mesmo na praça em frente às igrejas, apanha-se o táxi.
silêncio até ao fim da Calçada do Combro. e ali bifurca, que se tem que ir pela direita, depois virar numa ruazinha à esquerda para apanhar a de São Paulo, entrar no final da João XXI e à esquerda de novo, a Esperança. e muitas vezes, estas 'ruazinhas' estão obstruidas. esta neste dia estava. e num repente a cortar o silêncio...
'CARALHO'. que porra esta!'
estava tudo tão bem até agora. no final da rua e ainda em obstrução, resolvi sair porque não se andava...
'fico aqui, não faz mal, que parece que não vai andar mesmo.'
'se calhar é melhor é.'
fiz o resto a pé que a Esperança era já quase mesmo ali.
SABE ONDE FICA ISSO?
no Saldanha, e a vir do Campo Pequeno, portanto quase a meio do caminho rumo à Esperança, e porque o 'quase' ainda não era o meio, e porque o calor apertava, que esta foi em dia quente, apanho o táxi.
'boa tarde. para o Rato, por favor.' que ainda tinha forças para me lançar em voos pela de São Bento, descer a João XXI e subir meia da Esperança. desta feita precisei só de uma pequena ajuda.
'boa tarde, boa tarde. como é que vou para o Rato? é que não sou daqui e estou a substituir um amigo.'
'ups! i did it again!'
'olhe, é só ir em frente, rua abaixo e depois continuar rua acima. está a ver? sempre em frente'
'ah está bem está bem.'
esqueci-me foi do pormenor da rotunda do Marquês... não nos enfiámos pelo túnel por um triz, e depois íamos indo pela faixa mais interna, direitinhos à Av. da Liberdade. achei eu que ainda a tempo, e quase gritei 'não, pela direita!'
foi quase tarde, mas não conhecendo a zona, também não conhecia as regras, mas aqui valeu-me isso, que o homem, motorista subsituto, atravessou duplo traço continuo, atravessou-se pelos seus compinchas e voltou ao caminho certo, em plena rotunda.
num instante atribulado cheguei ao Rato. continuei voando e fora de perigo.
não é o primeiro que me pergunta as direcções do destino pedido...
a última foi quando em noite romântica fui jantar mais o Sr. Galo, enquanto a Princesa vigiava o mano, Sua Majestade Sir William IV.
'Largo de São Miguel, em Alfama, sff.'
'não sei onde isso é. se é Alfama, posso ir até ao Museu do Fado, mais não sei.'
sorte a nossa, que 'meu Galito' que nem português é, conhece mais do Portugal até que eu galinha de lusas terras. e assim lá deu ele as indicações.
o jantar revelou-se uma grande tristeza, que fomos cheios de expectativas ao restaurante de figura conhecida da TV... mas a saída em 'regime de amor' foi délice.
a corrida... a de táxi... sem grandes comentários que o motorista era de terras de Cabral.
se um dia me perguntarem, posso até sugerir...
enquanto fazem nada dentro ou fora da viatura, à espera de freguês, estudem o mapa da cidade e arredores se for o caso... não basta ter GPS...
sorte a minha que as corridas não são muitas. as de táxi. e às vezes até se fazem no silêncio ou em tagarelice que não adianta nem atrasa. mas raras são estas vezes... tenho sempre história quando deixo o 'meu'
chauffeur e até dou gorjeta... sempre!
*imagem, 'folhavictoria, brasil'
